Der Tag begann gut. Alles war entspannt. Gestern waren sie erst am späten Abend im Hotel angekommen. Über Internet gebucht mit ein bisschen Nervosität, weil sie gedacht hatten, die Katze im Sack zu kaufen. Aber nun war alles gut. Sogar das Frühstück – und er hatte schon genügend schlechte Frühstücke gegessen auf seinen Geschäftsreisen. Dieses Mal war er mit seiner Familie unterwegs! Endlich mal in Berlin, in die Stadt, von der alle so viel reden.

Sie hatte richtig gezählt. Bei der dritten Station mussten sie raus. Die S-Bahn war ganz schön voll, aber das hielten sie für normal. Schließlich waren sie in einer Großstadt. Hier müssen viele Menschen in viele Richtungen – und das schnell! Der Bahnsteig war nicht eben einladend. Grau, kalt und nass. Der Boden leicht glitschig vom vielen zertretenden Schnee.

Der Kleine sollte in den Wagen, darauf bestand sie mit dem Hinweis, dass das sicherer sei bei den vielen Menschen. Von einigen gereizten Bemerkungen der sich staunenden Passanten begleitet gelang es schließlich, den Plan umzusetzen. Unmittelbar vor ihnen tat sich bald ein rechteckiges Loch auf, in dem die anderen Fahrgäste nach unten verschwanden. Es rahmte eine Treppe, deren Stufen wie die glatt geschliffenen Zähne einer Säge wirkten. Ein wenig erinnerte das auch an einen Abfluss. Sogar ein gewisser Sog war zu spüren.

Es würde das Beste sein, sich an die Geschwindigkeit anzupassen, dachte er. Etwa einen Meter vor der ersten Stufe nahm er wie immer die linke Hand an den Griff und die rechte an den Frontbügel des Kinderwagens. Mit einem Ruck, der nicht etwa sonderlich stark gewesen war, hob er den Wagen etwa 30 cm an. Schon fast elegant wirkte es, wie der Kleine drei Stufen später in der Laufrichtung aus dem Wagen katapultiert wurde.

Offensichtlich hatte der Frontbügel den Geist aufgegeben. Jedenfalls dachte er das, als er ihn zunächst durch die Luft fliegen und dann die Treppe herunterkullern sah. Nur das beginnende Kreischen des Kleinen unterbrach die Ästhetik dieses rhythmischen Stürzens. Eine solche jedenfalls musste der Situation innegewohnt haben. Wie sonst wären die faszinierten Blicke der Passanten und Fahrgäste zu erklären?

Eine Asiatin lies ihren Instinkten freien Lauf und stoppte den weiteren Fall mit dem rechten Schienbein, um das schreiende Bündel am linken Fußgelenk anzuheben und ihm zuzureichen. In Windeseile übergab er ihn an sie. Sie hatte die ganze Zeit am oberen Treppenabsatz gestanden. Der Un-Fall war nun wieder Fall – so hoffe er.

Das Schreien des Kleinen immer lauter wurde. Auch veränderte sich sein Gesicht. Es schien anzuschwellen und auch, rot zu werden. Eigentlich war es eher ein Rotbraun, das teilweise in ein sattes Schwarz abglitt. Auch verzerrte sich sein ganzer Kopf. Er begann, Blasen zu bilden, die in Sekundenschnelle von der Größe einer Walnuss in die Dimension einer Melone aufwuchsen, nur um danach wieder gänzlich zu verschwinden.

Es musste ein erstaunliches Bild gewesen sein, als der Mund immer größer wurde, bis das ganze Gesicht nur noch aus einem aufgerissenen Schlund zu bestehen schien, aus dessen Richtung infernalischer Lärm drang.

Nur der entweichende Atem sorgte dafür, dass der mittlerweile literweise fließende Speichel ihn nicht zum Ersticken brachte. Vielmehr spie er denselben hoch in die Luft. Dieser übelriechenden Fontäne konnte sich keiner entziehen. Die Fahrgäste krümmten sich mittlerweile vor Schmerz. Der Lärm war ohrenbetäubend geworden und nun rutschten sie auch noch beim Fluchtversuch auf dem Speichel aus, der in Rinnsalen über den Bahnsteig floss.

Der ehemalige Kleine schien zum Luftholen anzusetzen, jedenfalls war es für einige Sekunden, die wie eine Ewigkeit wirkten, ruhig. Der Sog war zunächst mäßig, er ließ den Leuten nur ein wenig die Hosenbeine flattern. Er wusste später nicht mehr genau, wann die ersten Gegenstände wie Hüte, Mützen oder Umhängetasche begonnen hatten, sich zu verselbstständigen. Das erste lebendige Opfer war ein Hund, der samt Leine in den Schlund gezogen wurde. Bald begannen sich auch die Bodenbeläge, das Wärterhäuschen und ein Treppengeländer zu lösen. An ihm hatten sich einige Fahrgäste verzweifelt festgehalten. Auch für sie gab es keine Rettung.

Wenig später waren 85 Menschen, Teile des Bahnsteiges und etwa ein Drittel des S-Bahn-Zuges eingesaugt. Ihm selbst allerdings passierte nichts. Auch ihr nicht. Sie hielt den ehemaligen Kleinen immer noch fest. Zwischendurch hatte er sich gefragt, wie sie es schaffte, ihn zu bändigen. Woher nahm sie nur die Kraft? Sie stand einfach nur da und über ihr steckte der halbe Bahnhof in einem Nurkopf von der Größe eines Kleintransporters. Sie erschien ihm wie eine ägyptische Priesterin, die eine Sonnenscheibe hält. Das hatte ihm besonders gut gefallen neulich im Museum. Er war stolz auf sie und ein bisschen machte es ihn auch an, wie sie so dastand.

Offenbar hatte er Probleme mit dem S-Bahn-Zug. Der jedenfalls verschwand nicht tiefer in ihm. Auch vehementes Schlucken führte zu keinem Erfolg. Der Schlund zog sich immer enger um den Waggon herum, bevor er endgültig erschlaffte. Sein Ende war gekommen. In großen Mengen rann nun der Speichel und bedecke sie vollkommen.

Beide sprachen während des Rückwegs zum Hotel nicht. Ab und an ernteten sie wegen ihres Äußeren verwunderte Blicke. Im Aufzug beschlossen sie, dass sie sich nicht beirren lassen würden und das Beste aus der Situation machen wollten – schließlich hatte man Urlaub und sowieso zu wenig Zeit für sich.
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Dies ist eine wahre Geschichte. Ein enger Freud von ihm hat sie dem Autoren zu Protokoll gegeben. Der Vorfall ereignete sich im Jahre 2008. Die Zerstörungen am Berliner Bahnhof Zoo wurden binnen kürzester Zeit behoben. Die Medien bewahrten auf Wunsch der örtlichen Autoritäten Stillschweigen. Der ehemalige Kleine wurde dem Bundesnachrichtendienst übergeben. Er und sie leben heute in Rheinland-Pfalz. Sie haben keine weiteren Kinder.

Da saß sie nun! Die Falten im Gesicht wirkten wie tiefe Gräben. Das Haar war lang, aber es glänzte nicht. Die grauen Strähnen ließen sich nur noch schwer verbergen. Wo waren ihre funkelnden Augen geblieben? Die Augen, die alle so bezaubern konnten?

Sie registrierte noch die Blicke der Männer, aber das berührte sie nicht mehr. Ja, sie war es sogar leid, ihre Überlegenheit zu zeigen. Sie hatte keinen Spaß mehr daran, mit ihnen zu spielen, ihre Eitelkeiten zu benutzen, um sie nach Herzenslust zu manipulieren.

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Sie sorgte sich um ihr Kind. Das würde niemand bestreiten. Aber die Art ihrer Sorge war auffällig. Es schwang keine Zuneigung und Liebe, keine Weichheit und Freude, keine Leichtigkeit und Unbeschwertheit mit. Vielmehr erinnerte ihre Sorge nur an Routine und wirkte stets eine Spur distanziert. So fehlte es dem Mädchen augenscheinlich an nichts – und doch an allem.

Heute schnitt ihr jedes Lachen der Kleinen tief in die Seele. Mit jedem Laut wurde Sie sich des eigenen Verfalls klarer. Die spitzen Schreie kamen ihr vor wie Triumphgeheul einer Zukunft, die sie schon verloren gab.

Das Fortlaufen der Zeit war zu deutlich im Wachsen und Gedeihen ihrer Tochter. Seit einiger Zeit schon reichte das Band der Liebe nicht mehr, um sich darüber hinweg zu täuschen. Was stattdessen blieb, war ein kalter Blick auf das Unausweichliche.

Nein, sie hasste ihre Tochter nicht, aber sie hasste das, was sie an ihrer Tochter sah. Es kostete sie immer mehr Mühe, diesen Hass im Zaum zu halten. Sie glaubte mittlerweile, dass sie den Hass bräuchte, um überhaupt weitermachen zu können. Er ersetzte nach und nach ihren früher so unbändigen Lebenswillen.

*

Das Lebendigsein gehört der Zeit, es ist untrennbar verbunden mit ihr. Das war deutlich zu hören am fröhlichen und unbeschwerten Lachen ihrer Tochter. Doch was war mit ihr? Ihre Zeit verrann unaufhörlich, während die der Kleinen zu wachsen schien.

Sie fand keinen Trost. Sie war darüber hinaus. Die Frage, worüber sie hinaus war, marterte sie unaufhörlich – und auch die nach dem Ausweg. Sich töten? Dann wäre es nur noch schneller vorbei. Ihre Tochter töten? Was wäre damit erreicht? Vielleicht nur, dass sie ihren eigenen Verfall nicht ständig vor Augen haben müsste – aber, der Zweifel würde trotzdem bleiben.

Wo waren die Zeiten geblieben, in denen sie der Herrschaft der Zeit gelassen gegenüber getreten war? Die Zeiten, in denen diese Herrschaft sogar Ansporn bedeutete und sich das Lebendigsein darin steigerte? Wann war es passiert, dass sie abrutschte und der Zeit trostlos verfiel? Wann hatte sie sich ergeben, wann den Blick nach vorn vertauscht mit dem Blick nach unten?

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“…Es könnte nichts merkwürdiger sein, als einen Menschen bei irgend einer ganz einfachen alltäglichen Tätigkeit, wenn er sich unbeobachtet glaubt, zu sehen (…) wenn wir quasi ein Kapitel einer Biographie mit eigenen Augen sehen, – das müsste unheimlich und wunderbar zugleich sein. Wunderbarer als irgendetwas, was ein Dichter auf der Bühne spielen oder sprechen lassen könnte. Wir würden das Leben selbst sehen…” (Wittgenstein, Ludwig: Werkausgabe; Frankfurt am Main 1984-1989; Band 8; S. 455)

Gut! Der Bahnsteig ist wenigstens warm – einigermaßen jedenfalls. Genügend allemal, um den blutleeren, weißen Finger langsam wieder zur Hautfarbe zu verhelfen. Die üblichen, um Distanz bemühten Gesichter. Die üblichen Gerüche aus kalt gewordenem Zigaretten-Atem, Maschinendunst und muffigen Winterklamotten. Ab und zu ein Hauch von Aftershave oder Parfüm. Auch die übliche Soundmischung erzeugt von MP3-Player-Träger, die sich gerade ihr Gehör ruinieren, sonorem Stimmengewirr, Wortfetzen und kreischendem Teenagerkichern.

Kreuzberg ist ‚In‘ und weil alles so ‚In‘ ist, sind es auch dessen Bewohner und ist es auch deren Streetwear. Wenn man alle Farben und Style mischt, kommt Kackbraun dabei heraus, scheint es. Mag sein, dass der Eindruck noch verstärkt wird an diesem dunklen, nassen, grauen und kalten Tag. Einige Touries sind zu sehen. Unterscheiden sich, sind wie Farbtupfer mit dem Duft ihrer frisch gewaschenen Kleidung, den neugierigen und weit geöffneten Augen, den leicht geröteten und meist breiten Gesichtern, die von Wohlstand und geordneten Verhältnissen zeugen. Sie verbreiten auch andere Sounds mit ihren Sprachen, heute mal niederländisch und spanisch.

Ein Alkoholisierter im Wagon. Noch ist nur wirres Gefasel zu vernehmen. Fleckentarnstyle vom Scheitel bis zur Sohle. Gutmütiges, rundes Gesicht. Stoppelhaarschnitt und große braune Augen. Leicht untersetzt. Auf den Schienbeinen, die sich zwischen dem hochgerutschten Hosensaum und den Springerstiefeln zeigen, kleine konzentrische Wunden, mindestens fünf von verschiedener Größe und unterschiedlich rot.

Im lallenden Gespräch mit einem jungen Mann, schräg gegenüber von ihm. Zwischen den beiden der Gang und ein anderer junger Mann, der krampfhaft versucht, den Blick in sein Buch gerichtet zu halten. Leicht roter Kopf dabei und scheinbar nur ein Gedanke: „sprich mich bloß nicht an“. Seltsam, dieser um sein Verschwinden bemühte Lesende fällt durch eine Geste, die sonst der Abschottungsgarant Nummer Eins ist, umso deutlicher auf. Soziale Intelligenz würde man es wohl nennen, das Buch jetzt herunterzunehmen.

Auf gewisse Art und Weise wirkt der Besoffene harmlos. Nicht so aggressiv und aufdringlich wie andere. Beschäftigt zwar mit Schwadronieren, aber wenigstens in einer enormen thematischen Bandbreite. Interessant, wie problemlos er seine Meinungsfetzen aneinanderreiht. Ein außerordentliches Beispiel dafür, wie wir Westeuropäer durchs Leben gehen. Der Meinungshaber unterscheidet sich ganz offensichtlich nur durch sein Besoffensein von den meisten anderen im Wagon. Naiv und angstfrei breitet er den ganz normalen ‚Welt im Kopf-Wahnsinn‘ aus und gibt permanent der Hegelschen Theorie einer ‚geistlosen Freiheit des Meinens‘ Bestätigung.

Plötzlich, bei den Ausführungen über einen Discounter, der den günstigsten Wodka anbietet, der Griff in die Jackentasche. Irgendetwas wird zum Mund geführt. Dann ein Geräusch, das entsteht, wenn man Spray benutzt.

Eine Frau fragt in Richtung ihrer Begleiter:

„Was war das denn?“
„Der hat sich Gas reingezogen.“
„Gas? Das gibt’s doch gar nich?“
„Wenn ich´s doch sage, wie beim Feuerzeug!“

Ungläubiges Staunen und zumeist Grinsen auf den Gesichtern der anderen Fahrgäste. Etwas völlig Unerwartetes war passiert. Ein Mann hält sich für ein Feuerzeug! Durch die bloße Neukombination von Gegebenem wird die Unmöglichkeit zur Möglichkeit und wiederum zur Wirklichkeit. Das Ganze passiert verzugslos in Echtzeit. Erklärungen sind überflüssig. Sie geschehen nur retrospektiv, quasi als Art Vergangenheitsbewältigung. Das Lachen ist dabei allem voraus. Es ist vor der Sprache da. Es ist die klangliche Wegweisung ins Neue. Es ist der Sound, der beim Beschreiben der humanoiden Reflexionsmatrix entsteht.

Der Besoffene hat nun viel Platz. Er sitzt allein in einer Vierer-Nische und redet weiter. Es geht um die Vorzüge des Gaskonsums. Er mischt sich eine Erfrischung. Der anfangs erwähnte, unfreiwillige Gesprächspartner hilft dabei. Er hält ein glattgeschliffenes, tulpenkopfförmiges Trinkglas. Es fasst ca. 0,3 Liter. Einen Daumen breit unter der Hälfte hört der Schapsguss auf. Der Rest des Glases wird mit Orangensaft gefüllt. Danach kommen alle Flaschen zurück in den fleckengetarnten Rucksack.

Das Grinsen will nun nicht mehr weichen aus den Gesichtern der anderen Fahrgäste. Es geht immer öfter über in ein stilles Lachen. Der Besoffene macht den U Bahn Wagon zu seinem Wohnzimmer. Er sitzt entspannt mit überschlagenen Beinen, trinkt seine Erfrischung und ist damit beschäftigt, zu meinen. Eine Szene, die millionen Mal passiert. Nur nicht in der U-Bahn. Irgendwann beginnt er zu singen: „Wenn ich einmal traurig bin, dann trink ich einen Korn“. Er wiederholt das permanent. Jemand fragt, was er trinkt, wenn er fröhlich ist. „Einen Apfelkorn“. Dann singt er weiter.

Was zeigt uns dieser Besoffene? Er redet an Orten, an denen andere schweigen. Er säuft öffentlich und nicht heimlich; er verwendet ein vornehmes Glas dabei. Er hält sich für ein Feuerzeug. Er füllt sich mit Gas ab. Er schwadroniert und braucht dazu keinen Gesprächskreis oder Stammtisch. Vielleicht hält ein solcher Mensch einem selbst den Spiegel vor, lässt die allgegenwärtigen ‚Mans‘ deutlich werden. ‚Man‘ macht Dieses oder Jenes doch einfach nicht, oder?

Er bringt die Menschen offensichtlich zum Lachen. Ein Lachen, das aber nicht nur mit Überhebung zu tun hat, scheint es. Ein Lachen eher, das milde gestimmt ist. Irgendwie sogar eine Spur verständnisvoll, auf jeden Falls nicht ängstlich oder aggressiv. Vielleicht haben die Leute ein Stück ihrer selbst gesehen in diesem U Bahn Wagon. Die Distanz untereinander haben sie in jedem Fall verloren. Sie blickten sich an und lächelten. Ganz anders, als noch am Mehringdamm auf dem Bahnsteig. Dostojewski kommt mir in den Sinn. Die Idioten, Gefangenen, Mörder, Strauchelnden und Geächteten sind die Symbole des Guten bei ihm…